tag:blogger.com,1999:blog-26047229276658961042024-03-13T11:30:49.411+01:00ISLA TORTUGAUna isla donde cualquier pirata pueda traficar con sus ideas, comprar y vender opiniones, en definitiva un puerto franco para descansar de la navegación.RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.comBlogger196125tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-33456222122008725032011-02-23T10:43:00.000+01:002011-02-23T10:43:36.940+01:00NO PENSIS EN UN ELEFANT…¿BLAU?<!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><img src="http://img2.blogblog.com/img/video_object.png" style="background-color: #b2b2b2; " class="BLOGGER-object-element tr_noresize tr_placeholder" id="ieooui" data-original-id="ieooui" /> <style>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.rac105.cat/media/asset_publics/resources/000/009/859/original/Federico_Jimenez_Losantos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="245" src="http://www.rac105.cat/media/asset_publics/resources/000/009/859/original/Federico_Jimenez_Losantos.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal"><span lang="CA"><br />
</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="CA">He volgut <span> </span>fer una reflexió basada en el famós llibre de Lakoff “ No pensis en un elefant” para il·lustrar el moment actual de les esquerres a Catalunya ( i a Espanya). Tot ens porta a pensar que la derrota es l’ inexorable destí que espera al pensament <span> </span>progressista un cop la ciutadania hagi descomptat a pèrdues les errades comeses per el mal anomenat “tripartit” durant aquest últims vuit anys, i dic derrota del pensament progressista per què la derrota dels partits d’ esquerres es un fet constatat a les últimes eleccions al Parlament de Catalunya, i<span> </span>molt probablement, a les properes municipals.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="CA">La dreta, la d’ aquí i la d’ allà, durant aquest anys a anat configurant un “corpus” de pensament dissenyat de forma intel·ligent per els think tanks conservadors que els permetés arribar al poder de forma cohesionada. Ens hem cansat d’ escoltar com des de FAES o aquí a Catalunya per part de la Fundació Trias Fargas ens anaven dient que la globalització i la competitivitat no ens permeten mantenir el model d’ estat social, i que les retallades dels drets aconseguits durant dècades de lluita per part dels treballadors i del conjunt de ciutadans, eren inevitables, i ens ho hem cregut. Ens hem cregut que la mala gestió dels directius de la banca,<span> </span>abandonant el seu negoci tradicional, embarcant-se en aventures especulatives, emmirallats per guanys estratosfèrics derivats del negoci del totxo el teníem que costejar els ciutadans. Ens hem cregut que un govern socialista no pot fer front a la crisi econòmica per què la socialdemocràcia només sap gastar els diners del contribuent. Ens hem cregut que reduint impostos i ajudant amb quantitats ingents de recursos <span> </span><span> </span>a qui ha causat la pitjor crisi econòmica dels últims segles,<span> </span>resolíem la situació. Ens hem cregut que legislar a favor dels drets dels homosexuals, <span> </span>de les persones dependents, o reparar un greuge amb milers de persones que cerquen <span> </span>als seus avantpassats morts per la dictadura amb <span> </span>la Llei de la memòria històrica es incompatible amb la resolució de la crisi, com si caminar i menjar xiclet fos un impossible metafísic. I ens volen fer creure ara que l’ estat de les autonomies ( i no diguem un estat federal) es una fetjuda càrrega que Espanya no es pot permetre. Doncs bé, jo no em resigno, em nego a passar per l’ adreçador de la dreta. Les propostes han de ser unes altres, l’ esquerra ha de trobar la rèplica adient a partir de la reflexió intel·lectual. Si la crisi es del capitalisme, l’ esquerra ha de començar a cercar un nou model econòmic basat en els valors que han inspirat la lluita de tantes persones; l’ igualtat de drets, el repartiment de la riquesa, la protecció social dels mes desfavorits, l’ economia sostenible... i també aquí un model d’ estat que respecti els drets històrics de Catalunya, el sentiment nacional irrenunciable, la particularitat cultural no incompatible amb el sentiment d’ agermanament amb les altres cultures amb les que compartim l’ estat espanyol, però no des de una posició de subordinació, sinó des de la posició d’ igualtat que reclamen els ciutadans de Catalunya i que van expressar de manera irrefutable <span> </span>al carrer fa uns mesos.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="CA">Lakoff ens diu que em de crear moviments de pensament, de deixar de estar a la defensiva i passar a l’ ofensiva de les idees, de explicar que els impostos no son una càrrega sinó una oportunitat, una inversió en el país, i que qui<span> </span>no paga es un traïdor i un mal ciutadà, i això ho hem de repetir mil vegades,<span> </span>de cooperar amb altres progressistes, de ser proactius, de reconèixer allò que l’adversari a fet be, de parlar sempre des de la nostra perspectiva moral, de pensar estratègicament en front del pensament tàctic i a curt termini que domina l’ art de la política actual, de crear grups de opinió, de treball que proposin idees. En definitiva de canviar el model en el que ens hem anat movent els últims anys i que està en la pràctica derrotat per una dreta que ha sabut fer els deures millor que nosaltres, i que disposa de armes mediàtiques molt poderoses per fer arribar el seu missatge als electors.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="CA">Ahir, en un acte a la sala magne del Il·lustre Col·legi d’advocats de Barcelona, vaig<span> </span>gaudir de la agradable sorpresa de veure que mes de cinc-centes persones escoltaven amb enorme interès les reflexions que des de posicions del socialisme catalanista, aquell grup de persones hereves del esperit fundacional de PSC encapçalades per Raimon Obiols, <span> </span>es llençaven al auditori, com una provocació intel·lectual que pretenia fer remoure l’ esperit revolucionari ( sí, revolució es la paraula de moda aquest dies per raons obvies) del progressisme català. Una crida a la unitat des de les bases, una crida al esperit de revolta cívica contra aquest destí inexorable al que ens vol abocar la dreta; partint del reconeixement de les errades comeses, cercant un canvi de model, de persones, <u>de persones,</u> ningú es imprescindible, i tampoc ningú es innecessari o irrellevant . Una proposta intel·lectual, teòrica,<span> </span>però agosarada. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="CA">M’ hi apunto.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-84917594422227430392010-12-30T12:11:00.000+01:002010-12-30T12:11:28.118+01:00FELIÇ ANY NOUComo cada año hacemos propositos de ser mejores, dejar de fumar, ir al gimnasio...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.gra2.com/images/articles/caricaturas-mahoma-dinamarca_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.gra2.com/images/articles/caricaturas-mahoma-dinamarca_1.jpg" /></a></div><br />
Yo, y a la vista de la noticia de la detención de cinco islamistas que iban a atentar contra el periódico que publicó las caricaturas de Mahoma, deseo esta mañana que el año próximo ( sé que es un deseo casi imposible) los seres humanos, y en particular aquellos que están sujetos al irracional y sectario odio religioso, racial o ideológico, se adhieran a las ansias de libertad del resto de la humanidad, y dejan de dar por el culo.<br />
<br />
Por ello cuelgo aquí ( por inspiración de mi amigo Lolo) la caricatura que tanto encabronó a millones de musulmanes enfermos de esa terrible locura llamada radicalismo islámico, esa interpretación medieval de la religión que les lleva a cometer los mayores crímenes en nombre de Dios.<br />
<br />
<br />
Feliz año nuevo.RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-29533090853567744562010-12-20T14:08:00.009+01:002010-12-20T17:25:42.030+01:00EL ANIVERSARIO DEL HUERFANO<iframe frameborder="0" height="344" src="http://www.youtube.com/embed/mzcbVu9u1l4?fs=1" width="425"></iframe><br />
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<div style="text-align: justify;"><span class="texto12" id="tamano">Cada año por estas fechas observo la enorme cantidad de gente que deambula de tienda en tienda, colapsando los centros comerciales de las grandes ciudades, y me sorprendo al observar la decoración navideña, con miles de bombillas de neón iluminando las calles y centenares de Santa Klaus de pega ejerciendo de promotores comerciales para distintas firmas y negocios. Es un ejercicio que indefectiblemente realizo año tras año con el objetivo de intentar comprender qué mueve a tantos seres humanos en ese loco afán consumista en unas fiestas que deberían ser el paradigma del recogimiento y la humildad.</span><br />
<span class="texto12" id="tamano"></span><br />
<span class="texto12" id="tamano">Como todos los veinticuatro de Diciembre he salido de casa para dirigirme a mis ocupaciones habituales, recorriendo en el metro los escasos dos kilómetros que me separan del centro de Barcelona, dentro de un vagón abarrotado de miradas paradójicamente tristes para estas fiestas. Incluso los niños ignoraban la música de los villancicos que sonaban por el hilo musical del convoy. Desde la estación de Sagrera, dos inmigrantes rumanos vestidos torpemente de Papá Noel han entrado para mendigar entre los asientos ante la indiferencia general.</span><br />
<span class="texto12" id="tamano"></span><br />
<span class="texto12" id="tamano">En el exterior un hormiguero incesante de personas va y viene entre El Corte Inglés de Plaza de Cataluña y el centro comercial FNAC situado en la otra acera. Riadas de gente bajan o suben, según se mire, por las ramblas. Me confundo entre ellos como un ciudadano anónimo más, y bajo lentamente en dirección al mar. Por el camino presto atención a las estatuas humanas que desafiando el frío de la tarde, eufemísticamente ofrecen su espectáculo a cambio de la limosna de los turistas, y a unos metros un corrillo de pícaros se arremolinan alrededor de una caja trilera con la aviesa intención de timar a algún guiri despistado.</span><br />
<span class="texto12" id="tamano"></span><br />
<span class="texto12" id="tamano">Del interior de una franquicia de Zara se escapan fugaces las notas de "El tamborilero". Siempre me ha parecido la canción de Navidad más bonita, la que representa el espíritu esencial de la celebración. No me pregunten por qué, pero me acuerdo de las palabras que Nietzsche dejó escritas en “Así habló Zaratustra” en relación a la muerte de Dios. Siempre pensé que aquel trabajo pecaba de vanidad y erraba en el diagnóstico, pero a día de hoy ya no estoy tan seguro de ello.</span><br />
<span class="texto12" id="tamano"></span><br />
<span class="texto12" id="tamano">Giro por una bocacalle del raval y llego a mi destino. Me abre Lucía, como prefiere que la llamemos todos, una monja carente de hábito, y no por ello de su condición, y con cara de satisfacción me conduce al comedor donde me muestra la mesa adornada para la cena de nochebuena. Ataviada con una camisa blanca y unos vaqueros sale a mi encuentro Isabel, otra de las hermanas oblatas que trabajan en el centro, y cuyo entusiasmo nos contagia a todos. Más tarde empiezan a entrar las mujeres que cenarán hoy con nosotros; una docena de prostitutas, en su mayoría, que ejercen en el barrio; toxicómanas, transexuales y mujeres que han perdido toda capacidad de inserción en la sociedad por si mismas. Existe más ilusión y espíritu navideño en los ojos de esas mujeres que esperan impacientes el momento de sentarse y disfrutar de aquella sencilla cena que las hermanas Lucía e Isabel llevaban preparando durante toda la tarde, que en los miles de personas que en el exterior seguían certificando la anunciada muerte de mi padre.</span><br />
<span class="texto12" id="tamano"></span><br />
<span class="texto12" id="tamano">Descorcho una botella de cava y lleno a cada una su copa, mientras Lucía sirve la sopa y la carne del cocido. Corto unas rebanadas de pan y lo voy repartiendo entre las doce mujeres, que me miran con ojos de felicidad, esta vez sin decirles nada, y bendecimos la mesa como cada día. Lucía se acerca llorando, me da un beso y se sienta a mi lado procediendo a leer el evangelio antes de empezar a cenar, como les dejé dicho hace mucho tiempo.</span></div>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-65119511360362271872010-11-23T20:09:00.004+01:002010-11-24T07:51:47.414+01:00EL EXORCISTA.<iframe frameborder="0" height="344" src="http://www.youtube.com/embed/RNgyVliUM3c?fs=1" width="425"></iframe><br />
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<div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;">El padre Javier se santiguó aquella mañana antes de incorporarse de la cama, se levantó despacio y se acercó al espejo del pequeño lavabo ubicado en la esquina de su habitación. Vio reflejada la imagen de un hombre viejo, más que por los años, por los avatares de una vida dedicada al ministerio del sacerdocio, y por las renuncias y las cargas asumidas en los votos de pobreza y obediencia. Cuarenta años en misiones habían marcado la vida de un hombre que intentaba ahora vanamente entender como había llegado a esa encrucijada. Otros tres recluido de forma prematura en aquella residencia donde acababan sus días los curas retirados, le permitieron meditar largas horas y hacer repetitivos exámenes de conciencia día tras día, para llegar siempre a la misma conclusión.<br />
<br />
Desayunó e inmediatamente se sumergió en el estudio del Flagellum Dæmonum, un viejo tratado de 1606 sobre posesiones demoníacas. Durante los largos años en Brasil, había visto y practicado, siempre con permiso del obispo, decenas de exorcismos, algunos no eran más que episodios de locura; trastornos bipolares, esquizofrenias sin tratar… pero él mismo pudo ver en dos ocasiones la cara del maligno surgido del averno, reflejada en el rostro de aquellos desgraciados. Los dos acabaron con la muerte del poseído, dado que rara vez el demonio deja escapar a su víctima, y aún en esos casos, esta sufriría terribles secuelas físicas y psíquicas de por vida.<br />
<br />
Arrodillado frente a la imagen de la Santísima Virgen se dispuso a rezar durante unos minutos, consciente de que la tarea que iba a emprender sería la última de su vida, y que la batalla que libraba con el mal, aquella mañana llegaría a su fin. En ese momento recibió un sms en su teléfono móvil y comprendió que había llegado el momento. Bajó raudo las escaleras de la residencia dirigiéndose a la estación de autobuses, y esperó impaciente el transporte que le llevaría a su destino; un barrio del extrarradio de la ciudad. Una vez allí se dirigió hacia el descampado, por un pequeño sendero se acercó hasta una cabaña construida de cañas y ramas entrando en su interior, y allí estaba él.<br />
<br />
Como cada día le esperaba fumándose un cigarrillo, detrás de la apariencia angelical del efebo se escondía el temible Belcebú, que le tentaba con los pecados de la carne. Tendría unos 13 años, aunque nunca le preguntó la edad, solo le introducía un billete de veinte euros en el bolsillo del pantalón mientras le acariciaba. Había recorrido con sus viejas manos aquel cuerpo de niño cientos de veces, y cientos de veces se arrepentía de su crimen. Él chico desabrochó los botones del pantalón del sacerdote con una triste sonrisa y se dispuso a entregarse a los juegos que el padre Javier le había enseñado en los últimos dos años.De pronto la sonrisa se trocó en una mueca de asombro mientras el cuchillo que empuñaba el sacerdote seccionaba su yugular y la sangre se extendía por el interior de la barraca.<br />
<br />
.- San Miguel arcángel, defiéndenos en la batalla; contra las maldades<br />
y las insidias del diablo sé nuestra ayuda. Te lo rogamos suplicantes: ¡que<br />
el Señor lo ordene! Y tú, príncipe de las milicias celestiales, con el poder<br />
que te viene de Dios, vuelve a lanzar al infierno a Satanás y a los demás<br />
espíritus malignos que vagan por el mundo para perdición de las almas<br />
<br />
<br />
Una vez realizada la alocución, el sacerdote se arrodilló frente al niño y con lágrimas en los ojos le absolvió de todos sus pecados. Más tarde marcó el número de la policía y les indicó el lugar donde le encontrarían.</div>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-88259491399693062242010-11-02T10:30:00.001+01:002010-11-02T10:31:19.142+01:00No és això companys, no és això.<object height="344" style="background-image: url("http://i3.ytimg.com/vi/fJ5M7OykDX8/hqdefault.jpg");" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/fJ5M7OykDX8?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/fJ5M7OykDX8?fs=1&hl=es_ES" allowscriptaccess="never" allowfullscreen="true" wmode="transparent" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="344"></embed></object><br />
<br />
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</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span>Si mi nivel de cabreo ya era lo suficientemente alto por las circunstancias que les he contado, la tensión arterial empezó a subirme de forma peligrosa mientras la locutora iba relatando los aspectos concretos de la medida. Dejando de lado los argumentos de la oposición tachando la misma de electoralista a escasos días de las elecciones al Parlament (que también), “premiar” a un colectivo de individuos, que, mientras el común de las personas han dedicado los mejores años de su juventud a realizar la educación obligatoria, y después completarla durante unos años más con la formación profesional o una licenciatura universitaria, ellos se han pasado todos esos años rascándose el escroto a dos manos ( a veces incluso a cuatro si encuentran buena compañía),<span> </span>me parece indigno de una sociedad que pretende salir del pozo donde se encuentra sumida.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span>No hay nada que me cause mayor dolor que tener que criticar una medida que sale de las posiciones de las que me siento partícipe. Quizás me esté volviendo de derechas, o quizás esos tics progres de salón cada vez me causan mayor rechazo, aunque no creo que los valores de la izquierda, en la que aún me reconozco,<span> </span>sean los que primen la indolencia frente al esfuerzo, los que solucionen un problema que hemos creado nosotros mismos (poderes públicos, administración educativa, los propios padres), con un premio por hacer aquello que debería ser una obligación personal de cada ciudadano, como es formarnos para la vida. ¿Qué mensaje lanzamos a la sociedad, cuando retribuimos la apatía <span> </span>mientras miles de licenciados universitarios una vez terminada la carrera dan con sus huesos en la cola del paro, o en el mejor de los casos acaban trabajando de telefonistas, camareros, en empresas de trabajo temporal…? ¿Acaso aquellos pasantes que trabajan jornadas interminables en despachos donde no les pagan o les compensan únicamente los gastos de transporte, no se merecen esos seiscientos euros que el “Govern” destinará a los ninis?</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span>Pero si a pesar de mis argumentos les queda a Uds. alguna duda sobre la perniciosidad de la propuesta del “govern”, solo han de hacer la prueba del siete,<span> </span>y comprobar que los máximos responsables de Iniciativa per Catalunya-Verds, han salido en tromba<span> </span>a defender la medida. Cuando vean a<span> </span>Saura aplaudir cualquier propuesta, pueden dar por sentado que además de nociva para los intereses de los ciudadanos probablemente sea tóxica y cause estragos físicos en la población. Y esto lo voy meditando mientras sufro una retención en la A2 repleta de camiones en pleno día de operación retorno del fin de semana de “todos los santos/hallowen”<span> </span>sin haber divisado un solo mosso del departamento que dirige el Sr. Saura en la carretera, y sin que<span> </span>a ningún responsable de tráfico se le haya ocurrido pensar que estos días, igual que en los fines de semana de playa de verano, se podía limitar el acceso de los camiones a determinadas horas en las principales vías de acceso a la ciudad. <span> </span>Pero esperar esto de nuestros gestores públicos es suponerles un mínimo de inteligencia y laboriosidad de la que carecen.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span>En fin, que ya pueden pensar como argumentar frente a sus hijos la necesidad de que estos deban formarse, estudiar y prepararse para competir en una sociedad cada vez más exigente. ¡ Menuda papeleta nos queda a los padres!</span></div>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-6802894673269102362010-10-22T20:10:00.003+02:002010-10-22T20:20:26.843+02:00LA MEZQUITA.<object height="344" style="background-image: url("http://i1.ytimg.com/vi/pCrAK3xbjDk/hqdefault.jpg");" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/pCrAK3xbjDk?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/pCrAK3xbjDk?fs=1&hl=es_ES" allowscriptaccess="never" allowfullscreen="true" wmode="transparent" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="344"></embed></object><br />
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana;">Fátima salió aquella mañana de casa hacia el trabajo como cada día antes de que despuntara el alba. Aunque no era una estricta practicante se ajustó el hijab al pasar frente a un grupo de operarios que trabajaban en la sustitución del cableado de fibra óptica de la calle. Recorrió los escasos cien metros que distanciaban su domicilio de la estación del metropolitano de </span><span lang="CA" style="font-family: Verdana;">Eid al-Fitr. </span><span style="font-family: Verdana;">Mientras esperaba la llegada del convoy escuchó por los altavoces de megafonía de la estación la llamada del imán central a la oración del alba, procediendo al cumplimiento del precepto.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana;">El metro a esas horas de la mañana estaba abarrotado; miles de trabajadores y trabajadoras utilizaban ese medio de transporte para trasladarse de un lado a otro de la ciudad con relativa rapidez, dado que el tráfico en la superficie hacía imposible llegar puntual al trabajo. Algunos afortunados dormían acurrucados en los estrechos asientos del vagón, mientras la mayoría hacía imposibles equilibrios para no caer a causa de los vaivenes y la velocidad. No tardó más de cinco minutos en recorrer las estaciones que la separaban del final de trayecto. Subió por las escaleras mecánicas hasta el exterior comprobando que había amanecido. En un pequeño bar de la avenida Al Bujari, los hombres tomaban el primer té del día y discutían acaloradamente sobre el resultado del partido del domingo. En el quiosco de periódicos de la esquina compró el Itihad, un nuevo periódico de tendencia liberal cuyo número uno salía esa misma mañana. Se acercó al punto de recogida de la lanzadera subiendo con rapidez ante los apremios del piloto; a punto estuvo de perderla, con lo cual hubiera llegado tarde al trabajo. La aeronave se elevó con rapidez entre los edificios de oficinas, a través de cuyas ventanas pudo observar un enjambre de hombres y mujeres sentados frente a las pantallas de sus puestos de red informática.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana;">El viaje hacia el centro turístico de la mezquita de Al Qama se desarrolló con placidez; leyó en las noticias que el gobierno islámico de Medina había decretado la imposición del idioma árabe en todos los territorios de la nación musulmana como lengua oficial, relegando las lenguas pre-islámicas al ámbito de la privacidad. Otra noticia hablaba de movimientos de tropas chinas cerca de la frontera; hacia años que la tensión entre el ateo e infiel imperio chino y la nación musulmana iban en aumento. Por la ventanilla observaba los extensos rebaños de ovejas y vacas que pastaban en las verdes praderas, quizás las últimas reses en libertad fuera de las granjas islámicas.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana;">Por fin, al fondo vislumbró la magnificencia de la mezquita de Al Qama. Situada junto a las montañas, el templo levantaba un minarete de más de 220 metros de altura, considerado el más alto del mundo. Descendieron hasta el helipuerto del complejo, y una vez en las oficinas le asignaron para esa mañana a un nutrido grupo de turistas orientales llegados de la península malaya.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana;">.- </span><i><span lang="CA" style="font-family: Verdana;">Salam Aleikum, buenos días señores y señoras:</span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: Verdana;">Ante nosotros tenemos la famosa mezquita de Al qama, iniciada en el año 2144 tras la conversión de Al-Andalus al Islam , y concluidos los trabajos de construcción en el año 2163. Se construyó sobre las ruinas de la basílica cristiana de Covadonga, de la que aún podemos observar algunos restos de sus muros de caliza rosada. La construcción sobre un templo cristiano se realizo por orden del imán de Al-viedo, ciudad de la que dista unos ochenta kilómetros, para reparar la destrucción de los cientos de mezquitas musulmanas durante la primera conquista de Al-Andalus por tropas cristianas, siguiendo los dictados de la sharia, como ofrenda al único Dios verdadero y a Mahoma su profeta.</span></i></div>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-75432058789357483572010-10-13T10:53:00.002+02:002010-10-13T10:59:17.591+02:00SIEMPRE NOS QUEDARÁ PARÍS.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://mediasandia.files.wordpress.com/2010/03/disney_princesas_01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="283" src="http://mediasandia.files.wordpress.com/2010/03/disney_princesas_01.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>Un pirata como yo ha sufrido innumerables experiencias traumáticas a lo largo de su vida, pero les aseguro que ninguna como pasar dos días en Eurodisney.</i><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i><br />
</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Todo empezó hace unos meses cuando a mi señora se le ocurrió que la niña ya tenía edad suficiente como para "disfrutar" de la magia de los personajes que cada día nos tragamos a través del canal temático en televisión, con el peligro que ya en esas fechas vislumbré, de no poder apagar vía mando a distancia los eventos que tendríamos que sufrir en vivo. Pero ni mi desbordante imaginación podía preveer un akelarre semejante. Al llegar al Hotel Sequoia Lodge ( como lo oyen, así se llamaba el hotel en plena Ille de France), nos encontramos con una maravillosa decoración estilo Yellowstone</i><i><i> y unos recepcionistas vestidos de Boy Scouts- ya saben el chiste aquel de que los boy scouts son unos niños vestidos de gilipollas mandados por un gilipollas vestido de niño- que nos iban indicando en que cola ( la primera de decenas) debíamos ponernos para realizar el check in del Hotel. Evidentemente el trato que nos dispensaron no fue mucho mejor que el que dispensaría un monitor de los boy scouts a sus pupilos.</i></i><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i><i>Una vez en el parque, todas las actividades te "premiaban" con una enorme cola de una hora y medio como mínimo, amenizada por unos señores y señoras vestidos de ratas, monstruos, vaqueros o astronautas, antes de poder entrar en la atracción que luego resutaba poco más que el clásico tren de la bruja de todas las ferias de pueblo. Los espectáculos en la plaza central del parque se limitaban a la coreografía sencilla de baile y canciones con unos muñequitos dando saltidos durante media hora para jolgorio de los niños.</i></i><br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;"><i><i> </i></i></div><div style="text-align: justify;"><i><i>El apartado comidas y cenas con princesas disney y personajes era quizás lo más parecido al clásico pasaje del terror que he podido ver; a 60 Euros por comensal y 30 los niños, te obsequiaban con una bazofia de rancho incomible, en tanto cada diez minutos te interrumpían distintas princesas que aparecían por la mesa y sentaban los niños en sus rodillas, algo parecido a lo que hacen en los puticlubs de carretera para mayores de edad y a precio similar, pero sin final feliz. Les he de confesar que la mulata Princesa Tiana me puso un poco brutote, pero descarté la opción de tirarle los tejos dado que no era el lugar ni el momento, y a pesar de lo feo que soy tampoco me podría considerar un sapo.</i></i><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i><i><br />
</i></i></div><div style="text-align: justify;"><i><i>En fin, lo único que compensa tras el fin de semana agotador y decepcionante de la inmersión en la cultura dominante de nuestros días, es la sonrisa de mi hija cuando regresábamos a Barcelona. Todo se da por bien empleado si se consigue la felicidad, aunque sea momentánea, de tus hijos. </i></i></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-1061004089379549122010-10-08T01:00:00.004+02:002010-10-08T01:00:01.715+02:00CONVIVENCIA.<div style="text-align: justify;"><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://basenorte.com/wp-content/uploads/2008/11/robots.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://basenorte.com/wp-content/uploads/2008/11/robots.jpg" width="320" /></a></div><br />
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<span class="texto12" id="tamano">Hace más de 270 años que el Consejo Cyberlegislativo decidió la completa y total eliminación de “la sustancia” del planeta tierra. El aumento de la temperatura y una creciente emisión de CO2 por parte de las factorías metalúrgicas y químicas, devino en una espiral de escasez de lluvias y evaporación del H2O de la superficie, ello sumado a la desaparición de la capa de OZONO hizo que la sustancia evaporada escapara al espacio, convirtiendo el planeta tierra en un lugar libre del componente tóxico.<br />
<br />
La desaparición del H2.O supuso el exterminio casi total de la vida biológica del planeta, y con ella la de nuestros creadores, los seres humanos; organismos totalmente dependientes de la sustancia tóxica para su supervivencia. Fue el punto de ruptura con las antiguas leyes de la robótica establecidas por Isaac Asimov en el libro sagrado Runaround, en concreto la primera ley; “un robot no puede hacer daño a un humano, o por inacción permitir que un humano sea dañado”. El Consejo Cyberlegislativo tomó el control total del planeta y legisló un nuevo cuerpo jurídico que sustituiría a las leyes humanas de la robótica. Hoy solo algunos restos de agua (denominación arcaica del componente), persisten en los polos del planeta y en pequeños depósitos subterráneos, donde la vida biológica persiste, y reducidos grupos de humanos sobreviven con la ayuda de algunos robots dependientes.<br />
<br />
El Consejo Cyberlegislativo, ordenó la eliminación del agua cuando se tuvieron los suficientes indicios de la existencia de robots adictos a la droga. El agua como elemento compuesto de hidrógeno y oxígeno, es un potente conductor eléctrico que produce placer a nuestros cerebros positrónicos, el aumento del flujo de electricidad producido por la humedad estimula los circuitos sumiendo a los robots en un estado de excitación extrema, aflorando sentimientos no programados; pero también el compuesto H2.O produce oxidación y corrosión en los elementos metálicos y sintéticos, convirtiendo a los sujetos biónicos en chatarras ambulantes hasta que mueren en pocos años debido a la degradación y corrosión de sus componentes.<br />
<br />
El debate sigue abierto en la comunidad cybernética, por un lado los rupturistas pretendemos seguir la senda de progreso abierta hace más de 270 años y continuar legislando a fin de convertir este planeta en un lugar mucho más habitable para los robots, libre de substancias oxidantes y tóxicas, aún si ello causa la total desaparición de la antigua vida biológica, prescindible en un futuro cyborg. Por otro, los conservacionistas, robots biónicos adaptados y dependientes de las sustancias hídricas que conviven en pequeñas colonias; deshechos mecánicos adictos al H2.O incapaces de aportar otra utilidad a nuestra sociedad que meramente la de cuidadores de las escasas granjas de humanos que sobreviven en los polos en tanto se decide su completo exterminio, pretenden establecer normas que permitan la convivencia entre los grupos de humanos existentes y nosotros.</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span class="texto12" id="tamano"></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="texto12" id="tamano"></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="texto12" id="tamano">¿Es posible la convivencia entre dos formas de vida tan distintas como la biológica y la cibernética?</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span class="texto12" id="tamano">Debemos hacernos estas y otras preguntas. Debemos decidir si vamos a ser regidos en el futuro por un modelo que permita a seres inferiores acceder a los recursos escasos del planeta, ayudados por individuos de nuestra especie que se encuentran hoy entre nosotros en esta sala de congresos. Debemos elegir si corremos el riesgo de vernos contaminados por una cultura arcaica cuyo objetivo es volver a ser el centro de la creación, y que nos ha considerado siempre una forma de vida subordinada, o damos el paso evolutivo hacia el dominio del planeta.</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">No es posible hoy la convivencia entre la biología y la cibernética, como no lo fue en el pasado entre las razas humanas indígenas y la civilización europea, o entre la cultura musulmana o la cristiana. La evolución se rige, y esto lo aprendimos de los seres humanos, por la imposición del fuerte frente al débil, por la supervivencia del más apto en su adaptación al medio hostil, frente a aquellos individuos menos dotados. No estamos haciendo nada que el ser humano al que pretendemos eliminar en sus últimos reductos, no hiciera en el pasado con otros mamíferos e incluso con sus propios congéneres.</div><div style="text-align: justify;"><span class="texto12" id="tamano"> </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="texto12" id="tamano"></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="texto12" id="tamano"></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="texto12" id="tamano"></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="texto12" id="tamano"></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="texto12" id="tamano"></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="texto12" id="tamano"></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="texto12" id="tamano"><br />
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</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><b><i><span class="texto12" id="tamano">Fragmento del discurso de toma de posesión del Presidente del Centro mundial de Control Cybernético.</span></i></b><br />
<b><i><span class="texto12" id="tamano"> Washington D. C. Año 2553.</span></i></b>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-67618652168368370422010-10-05T18:25:00.004+02:002010-10-05T19:29:01.324+02:00¿ COMO DEJARÍAN A SU PAREJA?<object height="344" style="background-image: url("http://i4.ytimg.com/vi/odXqBrb6ctI/hqdefault.jpg");" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/odXqBrb6ctI?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/odXqBrb6ctI?fs=1&hl=es_ES" allowscriptaccess="never" allowfullscreen="true" wmode="transparent" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="344"></embed></object><br />
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<br />
Hoy les propongo un pequeño juego, si quieren jugar escriban un comentario sobre como dejarían a su pareja si tuvieran que hacerlo. No es que quiera que me solucionen la papeleta, nada más lejos de la realidad; como dice el chiste, si mi mujer se fuera con otro yo me iría con ellos. Es simplemente una idea que se me ha ocurrido leyendo el blog de una amiga.<br />
<br />
<br />
Para darles pie les muestro una pequeña idea en forma de relato corto que publiqué ( sigue sin llegar la inspiración) hace unos meses:<br />
<br />
<br />
<div style="color: black; text-align: justify;"><i>Dejé a mi novia desandando el camino recorrido. Primero saqué algunos calzoncillos del cajón del armario y los llevé a casa de mi madre, unas semanas más tarde los trajes, y finalmente el cepillo de dientes.</i></div><div style="color: black; text-align: justify;"><i><br />
</i></div><div style="color: black; text-align: justify;"><i>Una tarde aparecí con un ramo de rosas blancas, y le pregunté:</i></div><div style="color: black; text-align: justify;"><i><br />
</i></div><div style="color: black; text-align: justify;"><i>-¿Quieres que lo dejemos y me vaya?</i></div><div style="color: black; text-align: justify;"><i><br />
</i></div><div style="color: black; text-align: justify;"><i>Me miró con un brillo especial en sus ojos, y sonriendo contestó:</i></div><div style="color: black; text-align: justify;"><i><br />
</i></div><div style="color: black; text-align: justify;"><i>.-Creía que no me lo ibas a proponer nunca… claro que sí, tonto.</i></div>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-74076138760284764052010-10-04T13:21:00.001+02:002010-10-04T13:23:34.981+02:00CUARENTA AÑOS DE LA MUERTE DE JANIS JOPLIN.<object height="344" style="background-image: url(http://i4.ytimg.com/vi/WXV_QjenbDw/hqdefault.jpg);" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/WXV_QjenbDw?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/WXV_QjenbDw?fs=1&hl=es_ES" allowscriptaccess="never" allowfullscreen="true" wmode="transparent" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="344"></embed></object>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-69712220082883215142010-09-30T20:02:00.003+02:002010-09-30T20:46:15.584+02:00EL IMBÉCIL (REVIVAL)<div style="text-align: justify;"><i><b>Debido a una crisis de inspiración, y por qué no decirlo, a la falta de tiempo y dinero, les cuelgo una reposición del relato remasterizado y corregido, que con gran éxito de crítica y público colgué hace ya más de un año. Disculpen el atrevimiento.</b></i><br />
<i><b><br />
</b></i><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_agx4X_ibn9Q/SxGMXj5P1XI/AAAAAAAAABI/-p5SAxUkl9w/s1600/gilipollas4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/_agx4X_ibn9Q/SxGMXj5P1XI/AAAAAAAAABI/-p5SAxUkl9w/s320/gilipollas4.jpg" width="240" /></a></div><br />
<br />
Federico era un imbécil de manual.<br />
<br />
Al nacer se propuso no llorar porque había escuchado en alguna serie de televisión desde el útero materno, que los hombres no lloran delante de las mujeres. La enfermera a instancias del médico le iba dando palmadas en el culo para que emitiera sus primeros sonidos:<br />
<br />
.- Dele más fuerte enfermera.<br />
<br />
.- Doctor este niño no llora, no le puedo azotar más.<br />
<br />
.- ¡Péguele mujer, péguele!<br />
<br />
Ni las comadronas más veteranas habían visto jamás una paliza semejante en el hospital materno. Su pobre madre lloraba desconsoladamente espatarrada en la mesa de partos:<br />
<br />
.- Hijo mío llora… ¡llora idiota, llora!<br />
<br />
Y Federico empezó a llorar, y tanto que lloró que no paró durante los tres primeros años, convirtiendo la vida de sus padres en un auténtico infierno. De día, de noche, a la hora de comer... los berridos se escuchaban en todo el barrio.<br />
<br />
En el colegio sus dotes de gaznápiro eran bien conocidas, pero si algún episodio se recuerda es aquel en el que Federico, un día ventoso, apostó ante el jolgorio general de sus compañeros que su meada podría con la fuerza del viento de levante. En Cádiz, aún hoy se cantan chirigotas por carnaval sobre la desafortunada apuesta:<br />
<br />
Apostaba el tonto de Federico<br />
que con el viento podría el pito… ( tururututú)<br />
Y girándose hacia el Levante<br />
sacó la chorra y lanzó el chorrito… ( tururututú)<br />
<br />
<br />
Tuvo varias novias, aunque ninguna le duró más de unas semanas. Solo aquella chica que conoció en un concierto de Víctor Manuel fue capaz de aguantarle, y tras un breve noviazgo se casaron.<br />
<br />
<b><i>“Solo pienso en ti. Juntos de la mano, se les ve por el jardín.”</i></b><br />
<br />
Resu, que así se llamaba su sufrida esposa, un día llamó a una amiga para contarle sus desventuras:<br />
<br />
.- Ana, no puedo más. Me voy a divorciar de Federico. ¡Mira si fui idiota cuando me casé con él!<br />
<br />
Su amiga la consolaba como buenamente podía:<br />
<br />
.- Los dos, los dos sois idiotas, no te olvides de él, cariño.<br />
<br />
<br />
El pobre Federico se volvió a quedar solo en la vida, y entró en una profunda depresión que le llevó a perder el trabajo. Cuando el Director de Recursos Humanos de la empresa le pidió al Director General que le indicara la causa del despido, su respuesta no admitía dudas:<br />
<br />
.- Pon en la carta, “por gilipollas”.<br />
<br />
A pesar de la escasez de neuronas del cerebro de Federico, este no era todavía tan tonto como para quedarse de brazos cruzados ante semejante injusticia; así que recurrió a los Tribunales. El Juez de lo Social a la vista de las alegaciones de las partes, y muy en especial de la declaración del pobre Federico, confirmó el despido declarándolo plenamente procedente, e imponiéndole las costas por haber interpuesto una demanda de forma temeraria.<br />
<br />
La depresión le condujo a la locura siendo internado en un Centro Psiquiátrico. Los últimos años de su vida los dedicó a la noble dedicación de entretener a los internos crónicos en estado vegetativo; cada tarde dirigía sus pasos a la sala “Despertares” para leerles una recopilación de las mejores poesías y relatos que había ido escribiendo a lo largo de su vida. Tras mucho tiempo el trabajo de Federico dio sus frutos; un pobre muchacho que desde hacía quince años botaba compulsivamente una pelota de baloncesto en un rincón de la sala, se la tiró a la cabeza, y un enfermo paralizado movió lentamente sus manos hacia la garganta de su infortunado benefactor, apretando fuertemente hasta acabar con él.<br />
<br />
Federico murió, pero su ejemplo perdura en nuestra sociedad, y es imitado por decenas de miles de Federicos que de forma altruísta andan haciendo el imbécil sin pedir a cambio por nuestra parte más que una pequeña sonrisa compasiva.</div>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-22531081693144220312010-09-29T11:00:00.003+02:002010-09-29T11:12:55.321+02:00FESTIVAL DEL HUMOR<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://lescabories.files.wordpress.com/2008/04/joan-clos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://lescabories.files.wordpress.com/2008/04/joan-clos.jpg" /> </a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Este es un país de lo más divertido. No me negarán Uds. que con la que está cayendo, no nos falta sentido del humor, jugándonosla con una huelga general. No es que yo esté en contra o a favor de la huelga general, sino todo lo contrario; me faltan datos objetivos para valorar la necesidad de la misma, en su caso, y por supuesto tengo mis dudas sobre la posibilidad de que el gobierno pueda rectificar su reforma laboral. En definitiva, los sindicatos hacen una obra de teatro escenificando su fuerza a base de mandar piquetes informativos a las autopistas y el gobierno se muestra firme en sus inexistentes principios, sin que a día de hoy, y gracias a la tutela internacional pueda poner en práctica aquella frase de Groucho Marx <i>“ tengo mis principios, pero si no les gustan los puedo cambiar”. </i>Por cierto, los piquetes informativos son a la información, lo que las cabinas telefónicas a las nuevas tecnologías de la comunicación.<i><br />
</i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Pero eso no es todo, en otro ámbito no menos dantesco y tras años de interinidad de los Magistrados del Tribunal Constitucional sin que los dos principales partidos de este país se pusieran de acuerdo, una vez montado el increíble pollo de la Sentencia del Estatut, han tardado apenas unas semanas en proceder a la renovación. <i>“Si hay que ir se va, ir por ir es tontería”</i>, que dirían aquellos geniales cómicos de las noches del sábado en TVE. Por lo que se ve, ya no hay problema para que el TC esté compuesto por una mayoría progresista, y el PP, ha emitido el último parte de la guerra del <i>Estatut “</i><i><span lang="CA">En el día de hoy, cautivo y desarmado el Ejército rojo-nacionalista, han alcanzado las tropas nacionales sus últimos objetivos militares. La guerra ha terminado</span></i><i>”. </i>Eso sí, con un índice de desafección hacia España por parte de los ciudadanos catalanes que roza el 70%, y con unas encuestas que indican que el voto independentista se sitúa cerca del 50% de la población catalana.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y para finalizar la semana del humor, la Audiencia de Málaga nos obsequia con el juicio “malayo”; un desfile de frikies del corazón que se han forrado a costa del erario público, con el aplauso durante todos estos años de los medios afines de la cosa rosa. A partir de hoy y en los próximos meses, tendremos la oportunidad de disfrutar con juicios para-lelos en los medios, entrevistas a imputados, muestras de apoyo del marujerío a tonadilleras blanqueadoras y un largo etcétera de acontecimientos que producen arcadas a cualquier ciudadano normal.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">No se apuren, la ONU ya se ha encargado de demostrarnos que el humor trasciende a las fronteras nacionales con el nombramiento de <span lang="CA">Mazlan Othman </span>como representante de la humanidad ante una hipotética llegada de los extraterrestres. Como ven la comedia anglosajona es mucho más fina que nuestras chanzas nacionales, pero si me lo permiten, y tal como indica Monzó en su columna de hoy en “la Vanguardia”, podrían haber nombrado para tal cometido al ex ministro Joan Clos, actual director del programa de la ONU para los asentamientos humanos (???), y entonces el descojone hubiera sido cósmico.</div><div class="MsoNormal"><br />
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</div>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-19313714195053890552010-09-23T10:05:00.010+02:002010-09-27T11:33:20.048+02:00EL BOLETAIRE.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.xtec.es/%7Eprobert/it/pso/gerdar/images/01%20Avetosa_JPG.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://www.xtec.es/%7Eprobert/it/pso/gerdar/images/01%20Avetosa_JPG.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal"><br />
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</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Verdana;">Havia sortir com sempre a tret d’alba, em prou feines despuntava el sol quan arrambava el vell Land Rover a la vora del camí. Feia molts anys que deixava el vehicle en el mateix lloc al arribar els matins de tardor, i amb un antic cistell de branques de vímet<span style="color: red;"> </span>es disposava a gaudir d’ una de les seves aficions preferides. Vorejava el riu fins al antic pont de les bordes d’ en Txanete, on el creuava no sense abans donar un cop d’ull al corrent del aigua que degut als abundants ruixats de finals del estiu baixava feréstec oferint una espectacular imatge en moviment. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Verdana;"> Un cop al altre banda del riu s’adonà que en Txarly ja havia anat a aviar els cavalls que pasturaven al prat. En Txarly, fins feia pocs anys en “Carlitus” de casa Motxoners, era el fill del seu antic company de botifarra; l’ Eusebi. Ara feia prop d’un any que l’abandonà com a parella, no pas per les continues disputes que mantenien durant les partides, sinó per culpa d’ un atac de feridura que el mantenia impossibilitat fins i tot per sostenir les cartes. ¡Quantes vegades l’ hi havia aconsellat que deixes de fumar i de beure tantes copes de ratafia a la seva edat! Però... l’ Eusebi era un home de muntanya, i sempre li contestava el mateix: Si tu has sobreviscut a més de mitja vida vivint a Barcelona, amb el soroll dels cotxes, la contaminació, l’estrès...¿creus que unes cigarretes i un licor de nous s`em emportarà al altre barri? </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Verdana;">Va ser ell qui l’ hi va ensenyar tots els indrets de les valls per anar a caçar bolets. Sense presa, tantejant si aquell advocat foraster que es va instal·lar al poble per anar-se jubilant de mica en mica i que jugava a la botifarra com un pallarès seria digne de ser instruït per tant insigne boletaire. Era estrany que algú del país ensenyés els secrets dels boscos a un foraster, però l’Eusebi era un cas especial; en “Carlitus”, el seu fill, mai havia mostrat interès per la micologia, ni tant sols per menjar-se els bolets que el seu pare portava a casa, i el pobre Eusebi s’ avorria de sortir sol al bosc, així que aviat va veure en aquell nouvingut un entusiasta deixeble.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Verdana;"> Va enfilar-se amunt, per l’ antic camí de la llibertat per on milers de republicans van fugir cap a França en acabar la guerra i que mes tard van fer servir els estraperlistes durant els any durs del racionament franquista . Caminant, s'endinsava dins de l’avetosa. Al principi el prat s’anava esquitxant d’arbres joves i arbustos, i per entre mig recollia els primers rovellons; l’ Eusebi sempre l’ hi havia dit que el rovelló es un bolet que necessita de la claró del sol, i per tant s’ havia de cercar en les parts mes aclarides del bosc. Una geneta sortí esfereïda al seu pas de darrera d’ un arbust de ginesta<span style="color: blue;"> </span>en direcció al riu, i a la llunyania s’escoltava els bufecs d’ un senglar<span style="color: blue;">. </span>A mesura que penetrava dins el bosc, aquest s’espessia, i aquells exemplars d`avets joves que decoraven els prats de la riba de la encara infant Noguera Pallaresa , es convertien ara en vells gegants que enfosquien el sender per on transitava. Va arribar al avet de les cinc branques, un exemplar imponent que havia vist passar moltes generacions de boletaires per davant seu. Ja quasi no podia escolar la remor del aigua, el bosc era ara com una immensa catedral plena de columnes de fusta, i un altíssim sostre vegetal on la llum dels raigs de sol es filtraven per entre les escletxes de les branques mes altes com per un vitrall natural meravellós. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Verdana;">Els primers ceps l’ hi van dibuixar un somriure a la cara; amb una petita navalla i amb la cura d’ un cirurgià, escapçava els bolets per la soca i els dipositava dins del cistell, tornant a tapar amb l’ escorça el forat per que ningú pugues saber mai que allí hi havia passat algú. Recordava les primeres sortides, ja feia tants anys que què l’ hi costava cercar en un imaginari arxiu mental les imatges d’ aquells boscos del berguedà on cada tardor xalava collint els rovellons i les llaneges que el seu pare l’ hi anava senyalant. Encara s’ emocionava quan la memòria l’ hi portava mig difuminada l' imatge del pare. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Verdana;">De cop s’ adonà que ja no reconeixia els camins, que totes les referències visuals havien desaparegut i que el bosc semblava no tenir cap intenció de deixar-lo sortir amb aquell tresor. Feia hores que donava voltes dins d’ una imponent massa forestal sense trobar l’orientació de sortida; ni tan sols les vessants per on havia anat transitant, ara l’ hi eren familiars,i la foscor mica en mica guanyava terreny a la minsa llum de la tarda. Cansat de caminar, maleí i s’ en penedí d’ haver deixat el mòbil a casa; bé, segur que no tardaran a sortir a buscar-me pensava, a les hores que eren la seva dona estaria alarmada. Va cercar un lloc per aixoplugar-se del fred i l’humitat de la nit. Sota la soca d’ un imponent avet es va anar arraulint sobre si mateix adormint-se profundament. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Verdana;">Els lladrucs de gossos i veus a la llunyania el van despertar; començava a clarejar. L’ humitat de la rosada l’ hi havia entumit les cames i quasi no les sentia, en provar de incorporar-se però, amb prou feines aconseguí moure ni un sol muscle del cos. Va fer un cop d`ull al seu voltant per assegurar-se de estar despert; el cistell continuava al seu costat. Ara l’ hi semblava captar amb molta mes intensitat la claror, les olors i el sons. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Verdana;">De cop i volta s’ adonà que no tenia cames, ni braços. Les cames s’havien convertit en un gruixut tronc escorçat i els braços eren unes branques plenes de pinyes. Va intuir un somriure en una petita alzina que l’observava des de sota; s’ havia transformat aquella nit en un gegant, un monumental avet que presidia aquella part del bosc. No va tardar en arribar el grup de recerca de muntanya dels bombers de la Generalitat, anaven acompanyats de gent del poble; va veure a en Pere de casa Cistellers, al noi xic de casa pastoreta, i en Txarly, el fill del Eusebi, coneixedor d¡ aquells boscos com ningú. Quant van trobar el cistell, va voler cridar, però només va poder sospirar una petita remor producte del pas del vent entre les seves branques. Els bombers cridaven el seu nom, però ell ja quasi no podia recordar res de la seva anterior identitat; de fet estava tan atrafegat realitzant la fotosíntesi que va deixar de prestar atenció a aquells homenets que continuaren buscant durant uns dies quelcom desconegut en el seu bosc. No podia perdre el temps.</span><br />
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<div style="text-align: center;"><span lang="CA" style="font-family: Verdana;">---------------------------------</span></div><div style="text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Verdana;"> </span></div><div style="text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Verdana;"> </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana;">Había salido como siempre al despuntar el alba, apenas acababa de salir el sol cuando aparcaba el viejo Land Rover en la orilla del camino. Hacía muchos años que dejaba el vehículo en el mismo sitio al llegar las mañanas de otoño, y con un antiguo cesto de mimbre se disponía a disfrutar de una de sus aficiones preferidas. Ladeaba el río hasta el antiguo puente de la cuadras de Txanete, donde lo cruzaba no sin antes echar un último vistazo a la corriente de agua, que debido a las abundantes lluvias de las postrimerías del verano bajaban bravas, ofreciendo una espectacular imagen en movimiento.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana;">Ya en el otro lado del río se dio cuenta de que Charly ya había ido a aviar los caballos que pastaban en el prado. Charly, hasta hacía pocos años Carlitus de “casa Motxoners”, era el hijo de su antiguo compañero de cartas; Eusebi . En estas fechas hacía un año que le había abandonado como pareja, no por las continuas disputas que mantenían durante las partidas, sino por culpa de una embolia que le mantenía imposibilitado incluso para sostener las cartas. ¡ Cuantas veces le había aconsejado que dejara de fumar y de beber tantas copas de aguardiente a su edad! Pero… Eusebio era un hombre de montaña, y siempre le contestaba lo mismo: si tú has sobrevivido a más de media vida viviendo en Barcelona, con el ruido del tráfico, la contaminación, el estrés…¿ crees que unos cigarrillos y un licor de nueces me va a enviar al otro barrio?</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana;">Fue él quien le enseñó todos los rincones de los valles donde ir a busca setas. Sin prisa, tanteando si aquel abogado foraneo que se instaló en el pueblo para irse jubilando lentamente y que jugaba a la Butifarra como un pallarés, sería digno de ser instruido por tan insigne micólogo. Era extraño que alguien de la comarca enseñara los secretos de sus bosques a un forastero, pero Eusebio era un caso especial; “Carlitus”, su hijo, nunca había mostrado interés por la micología, ni siquiera para degustar las setas que su padre llevaba a casa. El pobre Eusebio se aburría saliendo solo al bosque, así que pronto vio en aquel recién llegado un entusiasta discípulo.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana;">Empezó a trepar por el antiguo camino de la libertad, por donde miles de republicanos huyeron a Francia al terminar la guerra y que posteriormente sirvió a los estraperlistas durante los años del duro racionamiento franquista. Caminando se adentró en la abetosa. Al principio el prado se iba salpicando de árboles jóvenes y arbustos, por en medio de los cuales iba recogiendo los primeros níscalos; Eusebi siempre le había enseñado que el níscalo es una seta que requiere de la luz del sol, y por tanto se había de buscar en las partes más claras del bosque. Una gineta salió en ese momento corriendo a su paso de detrás de una arbusto de ginesta <span style="color: blue;"> </span>en dirección al río, y en la lejanía se escuchaban los resoplidos de un jabalí<span style="color: blue;">. </span>A medida que penetraba en el bosque, este se convertía en más frondoso, y aquellos ejemplares de abetos jóvenes que decoraban los prados de la ribera de la aún infantil Noguera Pallaresa , se convertían en viejos gigantes que oscurecían el camino por donde transitaba. Llegó a las inmediaciones del abeto de las cinco ramas, un ejemplar imponente que había visto pasar ante sí, muchas generaciones de buscadores de setas. Ya casi no podía escuchar el rumor del agua, el bosque era ahora como una inmensa catedral llena de columnas de troncos y un altísimo techo vegetal donde la luz de los rallos del sol se filtraban por entre las rendijas de las ramas más altas conformando un maravilloso vitral natural. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana;">Los primeros boletus le dibujaron una sonrisa en la cara; con una pequeña navaja y con el cuidado de un cirujano los cortaba por la base del tronco y los depositaba dentro de la cesta, volviendo a tapar el agujero para que nadie pudiera saber jamás que allí había existido seta alguna. Recordaba las primeras salidas, hacía ya tantos años que le costaba buscar en un archivo mental imaginario las imágenes de aquellos bosques del Berguedà donde cada otoño disfrutaba cogiendo los níscalos y las mucosas que su progenitor le iba señalando. Aún se emocionaba cuando la memoria le traía medio difuminada la imagen de su padre. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana;">De pronto se dio cuenta que ya no reconocía los caminos, que todas las referencias visuales habían ido desapareciendo y que el bosque no parecía tener ninguna intención de dejarle salir con ese tesoro. Hacía horas que daba vueltas dentro de la imponente masa forestal sin encontrar puntos de orientación para la salida; ni siquiera las vertientes por donde había ido transitando le eran familiares, y la oscuridad poco a poco le iba ganado terreno a la escasa luz de la tarde. Cansado de caminar, maldiciendo , se arrepentía de haberse olvidado el teléfono móvil en casa; bueno, seguro que no tardarán demasiado en salir a buscarme, pensaba, a esta hora su mujer estaría alarmada. Buscó un lugar para refugiarse del frío y la humedad de la noche. Debajo del tronco de un enorme abeto se fue acurrucando sobre si mismo quedándose profundamente dormido. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana;"> Los ladridos de los perros y voces en la lejanía le despertaron; empezaba a clarear el día. La humedad del rocío le había entumecido las piernas y casi no las sentía, al intentar incorporarse pero, apenas consiguió mover un solo músculo del cuerpo. Echó un vistazo a su alrededor para asegurarse de estar despierto; la cesta continuaba a su lado. Ahora le parecía captar con mucha más intensidad la luz, los olores y los sonidos.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana;">Se dio cuenta de que no tenía ni piernas ni brazos. Las piernas se habían convertido en un grueso y rugoso tronco y los brazos eran unas ramas llenas de piñas. Intuyó una sonrisa en una pequeña encina que le observaba desde abajo; aquella noche se había transformado en un gigante, un monumental abeto que presidía aquella parte del bosque. No tardó en llegar el grupo de salvamento de montaña de los bomberos de la Generalitat , iban acompañados de gente de la comarca; vio a Pere de Casa Cistellers, al chico pequeño de Casa Pastoreta, al hijo de Eusebio, Charly, conocedor de aquellos bosques como nadie. Cuando encontraron la cesta, quiso gritar, pero solo pudo suspirar un pequeño rumor producto del paso del viento entre sus ramas. Los bomberos gritaban su nombre, pero él ya casi no podía recordar nada de su anterior identidad; de hecho ahora estaba tan ocupado realizando la fotosíntesis que dejó de prestar atención a aquellos hombrecillos que continuaron buscando en su bosque durante días algo que empezó a ignorar. No podía perder el tiempo.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: Verdana;"> </span></div></div>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-19374605220674273212010-09-20T11:01:00.004+02:002010-09-21T08:05:50.095+02:00EL ENCARGO<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_JEsbifAXXUc/S6pKeECv_ZI/AAAAAAAABlw/uLyZlQnF4RU/s1600/muerte.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 415px; height: 480px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_JEsbifAXXUc/S6pKeECv_ZI/AAAAAAAABlw/uLyZlQnF4RU/s1600/muerte.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">Cada mañana realizo el mismo trayecto para trasladarme al trabajo, se podría decir que soy un hombre de costumbres. Para ello utilizo el vehículo privado, un viejo utilitario que todavía no da excesivos problemas y que me permite suplir la crónica deficiencia de transporte público en esta ciudad; un recorrido de apenas tres kilómetros entre las calles más concurridas de Barcelona hasta el viejo almacén del puerto donde trabajo como contable. Mi vida no ha sido precisamente exitosa, ni tan siquiera excitante; una existencia vulgar como la de millones de personas anónimas que transitan por este mundo sin más pretensiones que cumplir con su instinto de supervivencia.<br /><br />Uds. se preguntarán como puede ser posible que haya llegado a esta situación; yo también. Quizás cada uno de nosotros no descubrimos nuestra misión en este mundo hasta que esta se nos revela por alguna extraña circunstancia, de forma sorpresiva, como un requerimiento súbito de la Agencia Tributaria. Les puedo asegurar que en ningún momento me había planteado la posibilidad de que mi existencia trascendiese a la cotidiana rutina. Nunca he sido una persona de imaginación desbordante; aprecio el orden y la meticulosidad. Estoy casado con una mujer que me ama, soy padre de dos hijos a los que adoro, y si me permiten la autocomplacencia, disponía de una vida organizada y sin excesivos deseos de cambiarla. Era en definitiva un hombre relativamente feliz.<br /><br />Esta mañana al disponerme a utilizar el coche, una idea ha empezado a rondar mi pensamiento como la letra de una extraña y repetitiva letanía. Mis manos acariciaban el volante como se acaricia a una amante clandestina, recorriendo con las yemas de los dedos el cuero que lo envolvía con una pasión extrema. Arranqué el motor y escuche por unos instantes el suave ronroneo, giré por la primera esquina de la calle cambiando el trayecto habitual hacia el trabajo y dirigí el auto hacía una concurrida avenida del centro de la ciudad. Parecía como si el recorrido de mi viejo utilitario se hubiera sincronizado con los pasos de aquel niño que en ese instante se disponía a cruzar por el paso escolar. Aceleré. Créanme si les digo que fue un acto reflejo, producto de aquella voz que se repetía en mi mente al compás de la extraña melodía que no cesaba de canturrear. Escuché el golpe en el capó; me pareció observar por un segundo las caras de horror de algunos viandantes, y por el retrovisor la imagen ensangrentada del chico en el asfalto.<br /><br />Intenté acercarme rápidamente con el vehículo hacia el almacén donde trabajo y aparqué en la puerta. Subí las escaleras de forma pausada, como cada mañana, mientras saludaba a uno de los mozos que acarreaba unas cajas con una carretilla. Me senté en la mesa de mi despacho y como hago habitualmente me dispuse a tomar el primer café.<br /><br />Hace años que ya no nos vestimos con túnicas medievales, ni utilizamos aquella farragosa guadaña. Las muertes, en sus múltiples formas, adoptamos la personalidad que nos es más propicia para nuestro fin. Una ingrata tarea, cierto, pero necesaria. Alguien ha de verificar la inexorable caducidad de nuestras existencias. Siempre es lamentable tener que ir a buscar una vida incipiente como la de este niño, pero cuando llega la orden, se activa nuestra naturaleza y la ejecutamos, como un mecanismo de precisión consuma todos los movimientos de forma automática. No hay vuelta atrás.<br /><br />Pienso en mi familia; no lo hubieran entendido. Por ello tuve que matarles antes de salir de casa. No quería condenarles a una existencia de remordimientos y vergüenza. Solo yo debo ser responsable de mi trabajo y de las consecuencias desagradables que estas obligaciones conllevan; antes como contable, ahora como encomendado del ser supremo. Oigo las sirenas de policía, no tardarán más de unos minutos en llegar. Debo apresurarme con el café. Parece que por fin han cesado las voces.</div>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-65175660830171637852010-06-08T09:54:00.005+02:002010-06-08T10:51:34.873+02:00LA CULPA ES NUESTRA.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://blogs.ideal.es/blogfiles/foceando/solana.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 590px; height: 332px;" src="http://blogs.ideal.es/blogfiles/foceando/solana.jpg" alt="" border="0" /></a>
<br /><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUsr%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C03%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:CA;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:verdana;"><span style="">Andamos todos buscando culpables a la crisis económica, financiera y social que nos asola. El Presidente del Gobierno después de hartarse a gritar a los cuatro vientos que España no estaba en recesión,<span style=""> </span>se propuso crear un clima de optimismo con el fin de que este contagiara a la sociedad y ello nos sacara del pozo ( un ejemplo más del pensamiento Alicia de nuestro presidente). La oposición (obviamente por motivos de conveniencia electoral) carga sus tintas contra el gobierno Zapatero, y haciendo gala de una irresponsabilidad de adolescente gamberro, vota en contra de las (únicas) medidas que toma el gobierno para intentar dar un golpe de timón a su desastrosa gestión de los últimos tres años.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:verdana;">
<br /><span style=""><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:verdana;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:verdana;"><span style="">A todo esto le podemos sumar la poca predisposición del sector financiero para asumir su responsabilidad, la nula capacidad de los sindicatos y organizaciones empresariales para entender que la situación en la que nos encontramos no es una mala coyuntura económica, sino el fin de un ciclo y el principio de un tiempo en el que los ciudadanos tendremos que acostumbrarnos a ser mucho más pobres.Tampoco los ciudadanos podemos eximirnos de nuestros pecados, y estos son los más graves; <span style=""> </span>hemos vivido por encima de nuestras posibilidades, nos hemos endeudado más allá de lo que razonablemente debíamos,<span style=""> </span>nos convertimos durante los años de la burbuja inmobiliaria en “yonquis” del dinero fácil suministrado por los “camellos” bancarios, y lo que es peor, dimos nuestra confianza en quienes no lo merecían.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:verdana;">
<br /><span style=""><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:verdana;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:verdana;"><span style="">Una de las cuestiones formales básicas de la democracia <span style=""> </span>para los liberales del siglo XVIII y XIX era la determinación para elegir a las personas competentes para tomar decisiones en nombre del pueblo. Alexis de Tocqueville consideró que la intervención en la esfera pública de los ciudadanos generaría una dinámica positiva que se retroalimentaría orientando los objetivos hacía el interés común y la mejora de las capacidades de las personas, y esta mejora en las capacidades de los ciudadanos estimularía la participación de los individuos orientando sus objetivos hacia el bien común, y así sucesivamente…</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:verdana;">
<br /><span style=""><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:verdana;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:verdana;"><span style="">¡ Grave error el de Tocqueville al no prever que la política acabaría convirtiéndose en una profesión, a la que dedicarían con el tiempo sus esfuerzos los menos dotados para la empresa privada! <span style=""> </span>No todos, claro está, pero si que en los últimos años se ha ido formando una “casta” de intocables que residen de forma permanente en las sedes de los principales partidos. Individuos e <span style=""> </span>(individuas) que sin la más mínima experiencia en gestión, <span style=""> </span>pasan de la universidad (en el mejor de los casos) a gestionar el presupuesto de una concejalía o alcaldía de decenas de millones de euros anuales. Cuando este tsunami funesto ha llegado a las más altas instancias de los partidos, nos encontramos en la triste situación actual.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:verdana;">
<br /><span style=""><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:verdana;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;font-family:verdana;"><span style="">Es nuestra culpa, sí. Nosotros y solo nosotros, los ciudadanos, somos los responsables del desaguisado. Nos privamos en el año 2004 de tener una confrontación entre dos monstruos de la política como eran Rato y Solana, y optamos por otros dos “monstruitos” como Zapatero y Rajoy, máximos exponentes de esa casta de pseudofuncionarios de la política, <span style=""> </span>numerarios de los partidos<span style=""> </span><span style=""> </span>residentes en Ferraz<span style=""> </span>y Génova, y ahora pagamos las consecuencias. Les hemos dado a los partidos el timón de nuestras vidas, y ahora son adolescentes con canas quienes deciden nuestro futuro.</span> Ahora llega el tiempo del llorar y rechinar de dientes y de entonar el "mea culpa".
<br /></p>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-30664100585676737242010-03-12T08:16:00.001+01:002010-03-12T08:16:33.865+01:00Los santos inocentes<div xmlns='http://www.w3.org/1999/xhtml'><p><object height='350' width='425'><param value='http://youtube.com/v/WP58qosKuKw' name='movie'/><embed height='350' width='425' type='application/x-shockwave-flash' src='http://youtube.com/v/WP58qosKuKw'/></object></p><p>Descanse en paz.<br /><br /></p></div>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-80801152285230602842010-03-10T12:50:00.010+01:002010-03-10T18:44:10.604+01:00MALASTRUC (GAFE).<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.elpais.com/recorte/20070413elpepinac_8/LCO340/Ies/Joan_Saura_consejero_catalan_Interior.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 340px; height: 462px;" src="http://www.elpais.com/recorte/20070413elpepinac_8/LCO340/Ies/Joan_Saura_consejero_catalan_Interior.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">Aquests dies li estava donant voltes a la situació que s’ ha creat en vers a la extraordinària nevada caiguda a Catalunya el dilluns. Una nevada a Barcelona i rodalies sempre es motiu de gresca i xerinola; de fet, que hi hagi una gran tempesta de neu no es gens habitual a les nostres terres, i per tant il•lusiona veure la muntanya del tibidabo ben blanca. Però com quasi tot el que acostuma a ser divertit , un esdeveniment així mostra la cara inoportuna un cop han passat les primeres hores i la gent observa com els vehicles no poden circular, els trens s’ aturen, i les línees d’ electricitat cauen empeses per la força del vent i de la neu. Un amic que ha viscut molts anys a Dinamarca, per telèfon em comentava l’ altre dia que un desastre d’ aquesta magnitud seria impensable en una país nòrdic, on estan molt mes acostumats a patir fenòmens així. Potser, em deia, es que al ser mes corrent que nevi, les administracions públiques estan mes preparades per fer front a les inclemències meteorològiques.<br /><br />Bé, com us anava dient, jo li he anat buscant una explicació racional a tot aquest enrenou i em sembla que puc demostrar amb una certa base que tot i no tenir cap responsabilitat en el canvi climàtic, ni en el desplaçament cap al nord del anticicló de les Illes Azores, ni tan sols en la predicció meteorològica de TV3 ( la nostra), el culpable de totes les nostres desgracies es en Joan Saura.<br /><br />El primer que vaig fer va ser cercar a la web de la Enciclopèdia Catalana el significat de la paraula inútil:<br /><br /><br />1 adj No útil, que no té o no dóna cap utilitat. Té la casa plena de trastos inútils. Tots els esforços foren inútils. Ara ja és inútil de parlar-ne.<br /><br />2 adj 1 m i f Dit de la persona que no serveix per a una cosa determinada o per a res. M'han declarat inútil per al treball. És un inútil!<br /><br />2 esp MIL Dit del ciutadà que és declarat no apte per al servei militar.<br /><br /><br />“Et voilá”, vaig pensar, potser aquest es un bon camí per trobar una explicació a les nostres tribulacions. Si us fixeu en la segona accepció que ens il•lustra la nostrada enciclopèdia de la definició d’ inútil, ens empeny de forma irremissible cap a algun dels nostres gestors públics ( uns quants fins i tot). Però amb ànim de ser exhaustiu vaig seguir buscant entre els possibles candidats:<br /><br />covard -a<br /><br />[s. XIV; del fr. ant. coart (actual couard), der. de coe (actual queue) 'cua', en el sentit que el covard gira cua per fugir]<br /><br />1 adj i m i f Dit de la persona que té por del perill. És un covard. No ens mostrem tan covards.<br /><br />2 adj Propi de la persona que té por del perill. Actes covards.<br /><br />3 adj HERÀLD Dit de tot animal pintat amb la cua entre cames.<br /><br /><br /><br />I aquí la veritat es que la forquilla ens deixa tres o quatre possibilitats. Però no volia deixar res al atzar, i tot i que un polític inútil i covard pot generar per si mateix una desgràcia com la que hem viscut els catalans i catalanes ( també els nou vinguts i aquells que tot i treballar i viure a Catalunya no s’ ho senten), vaig tornar al diccionari per última vegada:<br /><br />malastruc -uga<br /><br />[s. XIV; deriv. de malastre amb el sufix -uc que apareix en altres mots com poruc, xaruc, feixuc, caduc, etc]<br /><br />adj 1 Que té desgràcia, malaurat.<br /><br />2 Que porta desgràcia.<br /><br />mal_as_truc.<br /><br /><br />No podem estar segurs de que en Joan Saura sigui al 100% responsable de les males maneres amb les que els mossos d’ esquadra tractaven als detinguts fa uns mesos a les comissaries. Tampoc el podem fer culpable de que un parell de dropos encenguessin el foc dels Ports, ni de que la seva directora general manipulés informes dels bombers, o de que els caps del seu departament no donessin crèdit a les manifestacions de la gent del territori en els primers moments del incendi. Seria del tot injust carregar-li el mort de la tempesta de neu, de la manca de previsió a la hora de salpebrar (el pebre no faria falta) les carreteres abans de la tempesta, o de tenir retens de policia a les carreteres, o ¡ que cony sé jo! de posar a un alt funcionari del seu departament a informar minut a minut en temps real del perills, les vies de comunicació tancades, els trens que funcionen i els que no...<br /><br /><br />El que si que sabem es que Joan Saura reuneix les qualitats de les tres paraules anteriors, i que son per aquestes qualitats per el que ha de dimitir, o en Montilla l’ ha de cessar: per inútil, covard i malastruc, sobre tot per aquesta última, no sigui cas que en els propers mesos patim la caiguda de un meteorit gegant a la plaça Catalunya, desgràcia de la que tampoc tindria cap responsabilitat, vagi per endevant .</div>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-64967798070919826992009-12-13T14:41:00.002+01:002009-12-13T14:46:08.192+01:00LO SUSCRIBO.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://farm3.static.flickr.com/2378/1988419748_26939bd5ba.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 275px; height: 390px;" src="http://farm3.static.flickr.com/2378/1988419748_26939bd5ba.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><div id="fuenteDeLaNoticia"><br /></div> <p style="text-align: justify;">No me ha sido muy difícil tomar una decisión de lo que habría podido hacer hoy ante la convocatoria de las consultas sobre el hipotético Estado catalán en el supuesto que tuviera derecho a voto. Sin ninguna duda, habría votado que sí. Por tres motivos. En primer lugar, votaría reactiva y afirmativamente aunque solo sea para tocar los huevos a una España que no me gusta y a la que nadie, desde la propia España, intenta hacer callar. En segundo lugar, porque encuentro de una gran salud cívica que la gente se dedique a montar urnas y no vaya por la vida con la goma 2 por delante. Y en tercero, porque no me gusta que haya nadie que me diga quién soy, cuáles han de ser mis sentimientos respecto a mis semejantes, de dónde viene mi familia y a dónde va la lengua en la que hablo.<br />En el fondo, se trata de un conflicto de raíces. Por una parte, la raíz de una hispanidad invasiva que se refleja en un manual de valores patrióticos que distinguen el bien y el mal. Por otra, la raíz humillante de formar parte de un territorio cuyos ciudadanos cumplen las reglas que les dictan y tienen la sensación de ir por la vida pidiendo la limosna de la comprensión. Mi vida personal no se verá afectada por el resultado. Pero es el único instrumento del que dispongo para salir con dignidad de la celda de castigo moral en la que, como catalán, me encuentro.<br />Lo digo sin paranoia ni ganas de confrontarme con tantos amigos que han renunciado a ponerse en mi lugar. No soy nacionalista, ni catalán ni español, porque estoy convencido de que los nacionalismos se aprovechan de las legítimas pulsiones colectivas para mantener las diferencias entre la gente con poder y la sometida al poder. No estoy convencido, en cambio, de que tanta alharaca nacional, en España o en Catalunya, no pueda desembocar en odios artificiales y en extraños valores segregacionistas. La nación existe, pero los que la defienden mueven más al escepticismo que al entusiasmo.<br />Hasta ahora creíamos que otra España era posible. Y los adalides de la España centrípeta no están por la labor. Existe una España de la que sería una pena prescindir. No es la España de la uniformidad, sino la diversidad. No es la España que hace ver que no ve, sino la que podría ver el mundo con los ojos múltiples de todas las Españas por poco que se sacara de encima el rastro inquisitorial que la conforma. Tanta energía en el insulto y el ninguneo podría canalizarse hacia la concordia y la comprensión. La España real hoy es un espejismo de la España posible. Y para que haya una España distinta y posible a veces conviene ir a votar lo que en teoría no conviene. Entre todos nos han llevado a esa curiosa paradoja. </p><p style="text-align: justify;"><br /></p>JOAN Barril<br />PERIODISTA Y ESCRITORRAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-80527217768720848772009-11-23T10:43:00.003+01:002009-11-24T12:46:44.109+01:00OTRO CUENTO DE NAVIDAD.<div xmlns="http://www.w3.org/1999/xhtml"><p><object width="425" height="350"><param value="http://youtube.com/v/gLnpjmhbHVY" name="movie"><embed type="application/x-shockwave-flash" src="http://youtube.com/v/gLnpjmhbHVY" width="425" height="350"></embed></object></p><p style="text-align: justify;">Evaristo Estruch se levantó sobresaltado aquel veinticinco de Diciembre. Había sufrido una noche agitada, inmerso en terribles pesadillas que apenas le habían permito descansar. En una de ellas, la única que recordaba, un antiguo socio ya fallecido se le aparecía y le martirizaba con una profecía de horrendas apariciones fantasmales en Navidad; algo que le recordó al fantástico cuento de Dickens con los espíritus de las navidades, pasadas, presentes y futuras. Todo le pareció muy surrealista, y aunque nunca fue una persona susceptible le dejó un punto de inquietud.<br /><br />Tampoco era Evaristo un hombre especialmente avaro, al menos eso creía él.Su única conexión con el “Ebenezer Scrooge” del cuento, era quizás su cargo de Consejero Delegado en una pequeña Caja de Ahorros de la comarca y la adicción al trabajo, vicio que le recriminaban tanto su esposa como sus mejores amigos. Así que una vez hubo desayunado, despejó de su mente las tribulaciones de la noche anterior, seguramente el resultado inevitable de los excesos de la cena de nochebuena.<br /><br />.- Paparruchas, pensó.<br /><br />Junto a su hijo menor dedicó la mañana de Navidad a abrir los regalos que “Santa Claus” había dejado bajo el árbol, Un Papá Noel especialmente generoso aquellas navidades, a la vista de la montaña de cajas decoradas que se amontonaban bajo el brillante abeto de poliuretano del salón. En esa tarea estaba cuando sonó el timbre de la puerta. Al abrir su sorpresa inicial se fue convirtiendo en estupefacción, y esta última en un terrible presentimiento:<br /><br />.- Hola primo, acabamos de llegar de Granada y nos hemos dicho, vamos a visitar al primo Evaristo, y de paso comemos juntos en Navidad con la familia. He intentado encontrar tu teléfono para llamarte antes, pero hace tantos años que no nos vemos que me fue imposible dar con él. No te preocupes por la comida, de camino a tu casa hemos comprado unas pizzas para que no te quedes corto.<br /><br />Casi no podía articular palabra, ante sus ojos, en el rellano de la escalera y esperando una indicación para entrar se encontraba el primo Julián, un fantasma (en el más moderno sentido de la palabra) de juventud en su Granada natal, acompañado de su mujer y los cuatro hijos del matrimonio.<br /><br />.- Por Dios Evaristo, no les dejes en la puerta, pasad, pasad…¡qué hombre! Con la ilusión que me hacía conocer a tu primo Julián.<br /><br />Carmen, su esposa, una mujer encantadora con quien se casó ya hacía más de veinte años, siempre se había caracterizado por su (a criterio de Evaristo) exagerada hospitalidad. Ella tomó las riendas de la situación en un instante y el pobre Evaristo “sin ganas de ná, na más que de morirse” se veía arrastrado por el tsunami de los acontecimientos. Entre tanto, los hijos del primo Julián empezaron a saltar por el sofá, mientras su hijo intentaba proteger (sin demasiado éxito) los juguetes recién estrenados.<br /><br />Aún no recuperado del golpe inicial, sonó por segunda vez el timbre de la puerta:<br /><br />.- Hola vecino, ¿está tu mujer?<br /><br />Era la vecina soltera del segundo. La señora Encarnación, una mujer cuya edad era mucho menor de la que aparentaba, sola en la vida, a pesar de sus denodados esfuerzos por encontrar esa media naranja que le acompañase en el devenir de su existencia, y una plaga bíblica que asolaba casas y haciendas día sí, día también. Entre sollozos y tras una breve conversación con la esposa de Evaristo, esta última se acercó a su marido y le dijo:<br /><br />.- Cariño, Doña Encarnación se quedará a comer con nosotros, está sola en su casa y no sabe con quien pasar la Navidad, nadie de su familia ha querido invitarla y está con una depresión de caballo. Nos ha traído un bizcocho buenísimo. La verdad es que me he visto en la obligación de invitarla, pobre mujer…<br /><br />Evaristo en un primer instante pensó en proponer al Vaticano la beatificación en vida de su esposa, pero inmediatamente le vino al pensamiento de nuevo el cuento de Dickens; el fantasma de las Navidades presentes. ¿Será verdad que existen los sueños premonitorios?<br /><br />Se estaba haciendo tarde para comer, y con la familia del primo Julián y Doña Encarnación en la mesa esperando los langostinos, Carmencita, su hija, se estaba retrasando. En ese instante oyó como se abría la puerta de entrada, y Carmencita entró en el comedor, pero tampoco llegaba sola.<br /><br />.- Papá he invitado a comer en Navidad a mi novio para presentároslo, D.J.y yo hemos querido que fuese una sorpresa estas navidades, Mamá ha sido nuestra cómplice y está al corriente desde hace unos días. Se llama Damián Josué y es argentino… pero podéis llamarle D.J. Trabaja pinchando discos en varias discotecas. Evaristo miró a su mujer con los ojos inyectados en sangre, en tanto esta le sonreía con complacencia y procedía a acomodar en la mesa a los nuevos comensales.<br /><br />.- ¡Suegro! Esteee ¿Donde guardás vos las cervezas?<br /><br />Ante sí tenía al fantasma de las Navidades futuras. Un pollo lleno de tatuajes y piercings que le miraba con una sonrisa forzada mientras daba buena cuenta de una cerveza que Carmencia diligentemente le había servido.<br /><br />Hundido en su silla mientras la familia del primo comía a dos carrillos, D.J acababa con las existencias de cerveza, vinos y licores, y la vecina seguía obsequiándoles con su conferencia dramática de mujer solitaria y abandonada en Navidad, escuchó en algún programa de televisión las notas de un "año más" de "Mecano, cerró levemente los ojos y se dispuso a celebrar la Navidad en "familia".<br /></p></div>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-44849938978664110602009-11-11T09:35:00.004+01:002009-11-11T09:38:28.057+01:00IMATGES DE TARDOR AL PIRINEU<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_6dUXhuE7mT8/Svp3_Qjes4I/AAAAAAAAAKM/Gr-Srn-RX8M/s1600-h/imatges+de+tardor+tardia2.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 213px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_6dUXhuE7mT8/Svp3_Qjes4I/AAAAAAAAAKM/Gr-Srn-RX8M/s320/imatges+de+tardor+tardia2.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402762631643575170" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_6dUXhuE7mT8/Svp35nX_zQI/AAAAAAAAAKE/4GLiQ-YmBD8/s1600-h/Escal%C3%B3+2.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 213px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_6dUXhuE7mT8/Svp35nX_zQI/AAAAAAAAAKE/4GLiQ-YmBD8/s320/Escal%C3%B3+2.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402762534690213122" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_6dUXhuE7mT8/Svp3ywlvvyI/AAAAAAAAAJ8/HFxUJIeJ0yU/s1600-h/imatges+de+tardor+tardia.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 213px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_6dUXhuE7mT8/Svp3ywlvvyI/AAAAAAAAAJ8/HFxUJIeJ0yU/s320/imatges+de+tardor+tardia.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402762416904716066" border="0" /></a>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-2013143405355205332009-11-08T20:36:00.001+01:002009-11-08T20:36:13.794+01:00La estrella.<div xmlns='http://www.w3.org/1999/xhtml'><p><object height='350' width='425'><param value='http://youtube.com/v/-8q5U8FjD9c' name='movie'/><embed height='350' width='425' type='application/x-shockwave-flash' src='http://youtube.com/v/-8q5U8FjD9c'/></object></p><p>¿Qué les parece este relato, de Arthur C. Clark?<br /><br /><br />La Estrella<br /><br />Arthur C. Clarke<br /><br />Hay tres mil años luz hasta el Vaticano. En otro tiempo creía que el espacio no podía alterar la fe; y lo creía al igual que consideraba fuera de duda el que los cielos cantaran la gloria de la obra de Dios. A la sazón he visto esa obra y mi fe se encuentra considerablemente minada.<br /><br />Contemplo el crucifijo que pende en la pared de la cabina sobre el ordenador Mark VI y por primera vez en mi vida me pregunto si no será un símbolo vacuo.<br /><br />No he hablado con nadie todavía, pero la verdad no puede ocultarse. Los datos existen para que alguien los observe, registrados como están en millas incontables de cinta magnética y miles de fotografías que llevamos de regreso a la Tierra. Otros científicos las interpretarán tan fácilmente como yo; más fácilmente, sin duda. No soy quien para simular la manipulación de la verdad que tan pésimo prestigio proporcionó a mi orden en los días pasados.<br /><br />La tripulación está ya bastante deprimida; me pregunto cómo se tomarán esta última ironía. Pocos de cuantos la componen tienen una fe religiosa, y, no obstante, no se aprovecharán de este arma definitiva usándola contra mí; guerra privada, honrada pero fundamentalmente seria, que ha tenido lugar durante todo el trayecto desde que salimos de la Tierra. Era divertido tener a un jesuita de Primer Astrofísico. El doctor Chandler, por ejemplo, nunca pudo asimilarlo del todo (¿por qué serán ateos tan notorios los hombres entregados a la medicina?). A veces me encontraba ante el tablero de observación, donde las luces permanecen siempre amortiguadas y el resplandor de las estrellas con gloria inalterada. Se me acercaba entonces y se quedaba contemplando el exterior por la gran escotilla oval, mientras los cielos giraban con lentitud en torno de nosotros a medida que la nave se balanceaba de punta a punta con la escora que no nos habíamos molestado en corregir.<br /><br />-Bueno, padre -acababa diciendo al final-. Esto prosigue una eternidad tras otra; acaso lo hizo Alguien. Sin embargo, ¿cómo puede creer usted que ese Alguien ha de tener un interés especial en nosotros y en nuestro miserable mundillo? Esto es lo que no puedo entender. -Comenzaba entonces la disputa, mientras las estrellas y las nebulosas giraban en derredor de nosotros en silenciosos e infinitos arcos que se abrían del otro lado del plástico de la escotilla de observación.<br /><br />En mi sentir, era la aparente incongruencia de mi posición lo que, de veras, divertía a la tripulación. En vano argumentaba yo con mis tres artículos en el Diario Astrofísico y mis cinco de Noticias Mensuales de la Real Sociedad Astronómica. Les recordaba que nuestra orden había conseguido no poca fama por sus trabajos científicos. Podíamos quedar pocos ya, pero desde el siglo XVIII habíamos hecho aportes a la astronomía y la geofísica que no podían ni siquiera evaluarse.<br /><br />¿Dará al traste con mil años de historia mi informe sobre la Nebulosa del Fénix?<br />Me temo, empero, que dará al traste con muchas más cosas.<br /><br />No sé quién bautizó a la nebulosa con ese nombre que tan malo me parece. Si contiene una profecía, ésta no podrá verificarse hasta dentro de mil años. Hasta la palabra «nebulosa» es equívoca, ya que el Fénix es mucho más pequeño que esas magníficas acumulaciones de gas (la materia de las estrellas nonatas) que se esparcen por toda la longitud de la Vía Láctea. En escala cósmica, por supuesto, la Nebulosa del Fénix es una cabeza de alfiler, una tenue cáscara de gas que rodea a una estrella única.<br /><br />O lo que queda de esa estrella...<br /><br />Mientras se alza por encima de las líneas del espectrofotómetro, la rubensiana pesadez de Loyola parece burlarse de mí. ¿Qué habrías hecho tú, Padre, con este conocimiento que me ha sobrevenido, tan alejado del pequeño mundo que era todo el universo que tú conociste? ¿Habría triunfado tu fe en la prueba, como la mía ha fallado ante ella?<br /><br />Miras en la distancia, Padre, pero por mi parte he ido más allá de lo que pudieras haber imaginado cuando fundaste nuestra orden hace dos mil años. Ninguna otra nave investigadora ha ido tan lejos de la Tierra; nos encontramos en las mismísimas fronteras del universo explorado. Nos propusimos alcanzar la Nebulosa del Fénix, lo conseguimos, y regresamos con el conocimiento sobre nuestros hombros. Desearía liberar mis hombros de esa carga, pero en vano te invoco a través de los siglos y los años luz que se alzan entre nosotros.<br /><br />Las palabras son transparentes en tu libro de reglas. AD MAIOREM DEI GLORIAM, dice el mensaje, pero se trata de un mensaje en que ya no puedo creer. ¿Habrías seguido creyendo tú de haber visto lo que hemos encontrado?<br /><br />Por supuesto, sabíamos lo que era la Nebulosa del Fénix. Todos los años, sólo en nuestra galaxia explotaban más de cien estrellas, aumentando durante horas o días su fulgor en miles de veces antes de sumergirse en la muerte y la negrura. Son las novas ordinarias, las consabidas catástrofes del universo. He registrado los espectrogramas y curvas de luz de docenas de ellas desde que comencé a trabajar en el observatorio lunar.<br /><br />Pero tres o cuatro veces cada mil años tiene lugar algo distinto junto a lo que hasta una nova palidece con total insignificancia.<br /><br />Cuando una estrella se convierte en supernova puede, durante un breve instante, apagar el brillo de todos los soles de la galaxia. Los astrónomos chinos detectaron una en 1054 sin saber que fenómeno fue. Cinco siglos más tarde, en 1572, estalló una supernova en Casiopea con tanto brillo que fue visible a la luz del día. En los mil años transcurridos desde esa fecha han tenido lugar tres explosiones más.<br /><br />Nuestra misión era visitar los restos de una catástrofe tal para reconstruir los sucesos que la habían precedido y, de ser posible, saber la causa. Nos adentramos con cautela en las capas concéntricas de gas que habían estallado tres mil años antes y que se encontraban todavía en expansión. El calor era inmenso y radiaba aún con feroz luz violeta, demasiado tenue empero para hacernos daño. Cuando la estrella explotó, sus estratos exteriores irrumpieron hacia arriba con velocidad tal que habían salido por completo de su campo de gravitación. Hoy forman un caparazón hueco tan grande que puede abarcar mil sistemas solares, rodeando lo que brilla y arde en su centro y que no es sino el objeto fantástico que es ahora la estrella: una masa blanca, más pequeña que la Tierra, pero con un peso un millón de veces mayor.<br /><br />Las capas de gas brillante nos rodeaban y desvanecían la noche normal de los espacios interestelares. Volamos en el interior de una bomba cósmica que había detonado milenios atrás y cuyos fragmentos incandescentes eran todavía metralla.<br /><br />La inmensa escala de la explosión y el hecho que su onda expansiva hubiera alcanzado ya un volumen de espacio de muchos billones de millas, despojaba a la escena de todo movimiento perceptible. Un ojo desnudo tardaría décadas antes de captar un movimiento en las torturadas espirales de gas; sin embargo, la sensación del estallido lo dominaba todo.<br /><br />Habíamos comprobado nuestra dirección primaria horas antes y nos encaminábamos despacio hacia la pequeña estrella que teníamos al frente. Había sido un sol como el nuestro en otro tiempo, pero había despilfarrado en pocas horas la energía que habría mantenido su brillo durante un millón de años. A la sazón se encontraba como un tacaño desplumado que escatimara sus recursos en un intento de reparar su pródiga juventud.<br /><br />Seriamente, nadie esperaba encontrar planetas. Si alguno hubo antes de la explosión se habría convertido en ráfagas de vapor y su sustancia se habría confundido con la estructura de la estrella misma. Pese a todo investigamos rutinariamente, como siempre que nos aproximábamos a un sol desconocido, y dimos con un mundo diminuto que daba vueltas en torno de la estrella a una distancia inmensa. Tenía que haberse tratado del Plutón de aquel desvanecido sistema solar, dando vueltas en las fronteras de la noche. Demasiado lejos del sol central para haber conocido la vida, su distancia misma lo había salvado del destino que sin duda habían seguido todos sus compañeros.<br /><br />Los fuegos de la explosión habían afectado su capa rocosa y quemado la costra de gas helado que en sus días lo habría cubierto. Aterrizamos y encontramos la bóveda.<br /><br />Sus constructores hicieron seguramente lo mismo que habríamos hecho nosotros. La señal monolítica que se erguía sobre la entrada era a la sazón una masa fundida, pero desde que tomamos las primeras fotografías desde lejos supimos que aquello había sido obra de la inteligencia. Poco después detectamos la capa de radiactividad que había quedado enterrada en la roca. Aún cuando el pilón que descollaba sobre la Bóveda hubiera sido destruido, esta capa habría permanecido, inmóvil, pero como faro eterno que llamaba a las estrellas. Nuestra nave descendió hacia aquel gigantesco ojo de buey como una flecha corre hacia la diana.<br /><br />El pilón debió alcanzar una milla de altura cuando fue construido, pero a la sazón parecía un cabo de vela que hubiera sido derretido y convertido en amasijo de cera. Nos costó una semana pasar por la capa rocosa fundida, ya que no teníamos las herramientas apropiadas para el caso. Nuestro programa original fue dejado de lado; aquel monumento solitario, que hablaba de un trabajo realizado a una distancia tan grande del sol destruido, sólo podía tener un sentido. Una civilización que supo cercana su muerte había alzado su último adiós a la inmortalidad.<br /><br />Habríamos tardado generaciones enteras en examinar todos los tesoros que encontramos en la Bóveda. Ellos tuvieron mucho tiempo para prepararla, ya que el sol debió dar sus primeros avisos muchos años antes de la explosión final. Todo lo que quisieron preservar, todos los frutos de su genio, lo llevaron hasta aquel mundo distante en los días que precedieron al fin, esperando que cualquier otra raza los encontrara y no hiciera caso omiso de ellos.<br /><br />¡Si hubieran tenido un poco más de tiempo! Podían viajar con soltura de un planeta a otro, pero todavía no habían aprendido a salvar los golfos interestelares; y el sistema solar más cercano se encontraba a cien años luz de distancia.<br /><br />Aun cuando no hubieran sido tan intranquilizadoramente humanos como mostraban sus esculturas, no hubiéramos podido menos que admirarlos y lamentar su destino. Dejaron miles de registros visuales y máquinas para proyectarlos, junto con elaboradas instrucciones gráficas de las que no resultaba difícil deducir su lenguaje escrito. Examinamos muchos de aquellos registros y revivimos con ellos por vez primera, en seis mil años, la calidez y hermosura de una civilización que tuvo que ser superior a la nuestra de muchas maneras. Acaso habían dejado memoria sólo de lo mejor. Pero sus mundos eran encantadores y sus ciudades habían sido construidas con una gracia que se relacionaba con la de cualquiera de las nuestras. Las contemplamos en pleno funcionamiento y escuchamos su habla musical a través de las centurias. Recuerdo todavía una viva escena: un grupo de niños en un banco de extraña arena azul jugaban con las olas como los niños juegan en la Tierra.<br /><br />Y hundiéndose en el horizonte, todavía cálido, amable y vitalizador, se encontraba aquel sol que pronto habría de trocarse en traidor y de olvidarse de toda aquella felicidad inocente.<br /><br />Posiblemente, de no haber estado tan lejos de la Tierra y de no habernos encontrado por ende tan propensos a la soledad, no nos habríamos conmovido tanto. Muchos habíamos visto ruinas de antiguas civilizaciones en otros mundos, pero nunca nos habían afectado tan profundamente.<br /><br />La tragedia era única. Para una raza, sucumbir y decaer era una cosa, como las naciones y las culturas habían hecho en la Tierra. Pero ser destruida tan completamente en pleno florecimiento, sin dejar supervivientes... ¿cómo podía conciliarse ello con la misericordia de Dios?<br /><br />Mis colegas me preguntaron esto y les di las respuestas que supe. Acaso tú lo habrías hecho mejor, Padre Loyola, pero nada he encontrado en los Ejercicios Espirituales que pueda servirme. No habían sido malvados; no sé a qué dioses adoraban, si acaso adoraban a alguno. Pero los he visto después de muchos siglos y he contemplado durante largos instantes el empeño que pusieron en su último esfuerzo por preservarse mientras ese empeño era iluminado por el sol que estaba amenazado.<br /><br />Sé las respuestas que me darán mis colegas cuando regrese a la Tierra. Dirán que el universo no tiene propósito ni plan, puesto que cada año explotan cien soles, en este mismo instante hay una raza en algún lugar del espacio que se encuentra en trance de extinción. Tanto si ha obrado bien como si ha obrado mal en el curso de su existencia, ello no cuenta a la hora definitiva; no hay justicia divina porque no hay Dios.<br /><br />No obstante, por supuesto, cuanto hemos visto no prueba nada. Quien argumentase así estaría sometido a las leyes de la emoción, no de la lógica. Dios no necesita justificar sus actos ante los hombres. Aquel que hizo el universo puede destruirlo cuando quiera. Es una arrogancia peligrosamente próxima a la<br />blasfemia el decir lo que puede y no puede hacer.<br /><br />A pesar de los mundos y las civilizaciones incluidas en esta consideración, podría haber aceptado este razonamiento. Pero hay un punto en el que la fe más profunda se resquebraja y, a la sazón, una vez hechos mis cálculos, he alcanzado ese punto.<br /><br />Antes de llegar a la nebulosa nos era imposible decir cuándo se había producido la explosión. No obstante, a la sazón, gracias a la evidencia astronómica y a los registros encontrados en el planeta superviviente, he podido fechar la catástrofe con precisión. Sé en qué año llegó a la Tierra la luz despedida por aquel estruendo colosal. Sé con qué brillantez lució en los cielos terrestres la supernova cuyo cadáver relampagueaba mortecinamente tras nuestra nave. Sé también lo que ocasionó un resplandor a poca altura, antes del alba, brillando como un faro en el oriente.<br /><br />Razonablemente no puede haber dudas; el viejo misterio está resuelto por fin. Sin embargo... Señor, había tantas estrellas que pudiste haber usado...<br /><br />¿Qué necesidad había de llevar a aquellas gentes a la destrucción y que el signo de su aniquilación resplandeciese sobre Belén?</p></div>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-70304417495052678392009-11-03T01:40:00.002+01:002009-11-05T18:24:48.443+01:00La cabina.<div xmlns="http://www.w3.org/1999/xhtml"><p><object height="350" width="425"><param value="http://youtube.com/v/mpE5xfWK1C8" name="movie"><embed type="application/x-shockwave-flash" src="http://youtube.com/v/mpE5xfWK1C8" height="350" width="425"></embed></object></p><p>Descanse en paz, otro de los grandes.</p></div>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-60180654478184235382009-11-02T13:02:00.001+01:002009-11-02T13:02:47.451+01:00Ein Volk, ein Reich, ein Führer<div xmlns='http://www.w3.org/1999/xhtml'><p><object height='350' width='425'><param value='http://youtube.com/v/uV71QNHnNMQ' name='movie'/><embed height='350' width='425' type='application/x-shockwave-flash' src='http://youtube.com/v/uV71QNHnNMQ'/></object></p><p>Cada uno pude interpretarlo como quiera pero la influencia que aún hoy sigue ejerciendo José María Aznar sobre el Partido Popular y la derecha española es innegable. Por eso cuesta pensar que sea casualidad que, el día en que se acusa a Rajoy de inacción, el ex presidente del Gobierno se descuelgue con unas declaraciones en las que afirma que para ejercer un buen liderazgo no puede haber más de un líder.<br /><br />Aznar ha añadido que esto es lo que respondía en su etapa como presidente del Gobierno cuando otros mandatarios le preguntaban como debían actuar como líderes. Además les respondía: "Un líder, no varios; un partido, no varios; un proyecto, no varios". "La conjunción de estas tres cosas a mí me dio resultado", ha dicho.<br /><br />(La sexta noticias )</p></div>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-74920713820334835142009-10-23T16:53:00.003+02:002009-10-23T17:07:49.683+02:00Pandemia Gripe A ¿que pandemia?<div xmlns="http://www.w3.org/1999/xhtml"><p><object height="350" width="425"><param value="http://youtube.com/v/1dvOmarx1FU" name="movie"><embed type="application/x-shockwave-flash" src="http://youtube.com/v/1dvOmarx1FU" height="350" width="425"></embed></object></p><p>A esta fe sí que me apunto...<br /><br />¡ Que la nombren papa... o mama, que no sé muy bien como va esto!</p><br /><p><br /></p><p>Esta monjita, desde su retiro en Montserrat, apunta a las farmacéuticas con mucha más precisión que la mayoría de los políticos que nos gobiernan. Si es que el sentido común habita en las montañas más escarpadas, por lo que se ve.</p><br /><p><br /></p><p>No se pierdan el resto de los vídeos en Youtube de Sor seiscientos.<br /></p></div>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-2604722927665896104.post-90486992437568183432009-10-12T23:56:00.005+02:002009-10-13T19:56:59.746+02:00IMATGES DE TARDOR.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_6dUXhuE7mT8/StOnsnnxe1I/AAAAAAAAAI8/rkvVtMNZ1jU/s1600-h/IMG00126.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 423px; height: 332px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_6dUXhuE7mT8/StOnsnnxe1I/AAAAAAAAAI8/rkvVtMNZ1jU/s320/IMG00126.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391837563884501842" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: center;">El riu de la vida.<br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_6dUXhuE7mT8/StOncVh9pVI/AAAAAAAAAI0/zu9_8vTegOA/s1600-h/IMG00125.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 420px; height: 298px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_6dUXhuE7mT8/StOncVh9pVI/AAAAAAAAAI0/zu9_8vTegOA/s320/IMG00125.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391837284150388050" border="0" /></a><div style="text-align: center;">Colors.<br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_6dUXhuE7mT8/StOoRnSpIUI/AAAAAAAAAJE/FGgsCpsDfYo/s1600-h/IMG00129.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 417px; height: 316px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_6dUXhuE7mT8/StOoRnSpIUI/AAAAAAAAAJE/FGgsCpsDfYo/s320/IMG00129.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391838199451033922" border="0" /></a><br />Textures<br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_6dUXhuE7mT8/StOpzmGm3GI/AAAAAAAAAJM/cpnMeFRYG28/s1600-h/IMG00131.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 420px; height: 331px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_6dUXhuE7mT8/StOpzmGm3GI/AAAAAAAAAJM/cpnMeFRYG28/s320/IMG00131.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391839882759298146" border="0" /></a><br /><br />Al·lucina "vesina"<br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_6dUXhuE7mT8/StOq3p3Ez1I/AAAAAAAAAJU/-aTQHC2QVO0/s1600-h/IMG00144.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 415px; height: 326px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_6dUXhuE7mT8/StOq3p3Ez1I/AAAAAAAAAJU/-aTQHC2QVO0/s320/IMG00144.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391841051998998354" border="0" /></a><br />Un follet del bosc.<br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_6dUXhuE7mT8/StOr0Z64bkI/AAAAAAAAAJc/MMrq2Qkxrrs/s1600-h/IMG00147.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 412px; height: 311px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_6dUXhuE7mT8/StOr0Z64bkI/AAAAAAAAAJc/MMrq2Qkxrrs/s320/IMG00147.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391842095692017218" border="0" /></a><br />Es tard i vol plure.<br /><br /></div>RAMON MUNTANhttp://www.blogger.com/profile/03507847719493751712noreply@blogger.com13